Incidenze morali. Il proprio se, chiede a se stesso oppure a colui che abita, cosa compensi il suo pensiero ideale, va a finire che ne io, ne colui che mi abita, trovi una risposta soddisfacente, e allora decide di andarsene, per liberarsi, capisce presto che la soluzione non e scappare da un luogo, ma da un pensiero ideale, che la mente circonda, senza via d’uscita lasciare …

- scritta da Delia Condurance

- scritto da MARINA GELLONA

Erano passati sei mesi da quel freddo pomeriggio di finta primavera, da quell’aranciata, da quel caffè, da quelle chiacchiere, da quegli scambi. Era una fredda-calda giornata di settembre, stessa ora, stesso posto, stesso libro tra le mani. Arrivò in anticipo. Si sedette allo stesso tavolino. Acciaio.

Lucente nella luce di uno degli ultimi giorni d’estate, ma già circondato d’autunno. Una giornata in cui ti sembra di sentire tutte le canzoni dell’estate, ma hai come la sensazione che il calendario se le stia portando via. Le ascolti bene, le ascolti meglio, le ascolti tutte e ti sembra che ti piacciano anche quelle che non ti piacevano a luglio, ad agosto, ieri. Ti piace tutto di più, quando ti accorgi che qualcosa potrebbe non esserci più, nei tuoi giorni, e che se ti tolgono qualcosa, i giorni, le cose più preziose, come le costruzioni di legno di quando sei bambino, posso crollare. Hai il libro tra le mani. Acciaio.

La vedi arrivare e lei non ti vede, sta parlando al telefono e sta cercando di arrotolarsi la sciarpa intorno al collo e sta cercando di parcheggiare la bici e di prendere un fazzoletto nella borsa; e tutte queste cose insieme. E ovviamente non le riescono. Le cade il cellulare, la borsa, la bici, il foulard tutto. Hai tempo di sorridere e di mettere via il libro che hai tra le mani. Lo infili nello zaino. Lei arriva. Ciao, ciao. Chiacchiere. Ricordi. Idee. Futuro prossimo. Passato remoto. Remotissimo. Archeologia. Nanotecnologie. Biancaneve. Spremuta. Caffé. Saluti. Bici, cellulare, borsa, fazzoletto, tutto in ordine di nuovo. Buona serata. Lei non ti chiede il libro. Tu non lo togli dallo zaino. Le cose che non si sa perché si fanno, sono le più belle e sono ancora tutte da raccontare.